What ?
Ouate… où hâte ? … enfuie … enfouie dans l’ouate dans la boîte.
Ciel duveteux, douteux, nuageux.
Douillette couette au-dessus de ma tête.
Je guette, coite, dans cette boîte.

What ?
Le mouvant, le vent, l’émouvant.
Le dissipant qui écarte la chappe.
Je guette la déchirure, la fracture, le remue-nuages.
Là-haut.
Moi coite dans la boîte en bois.
Tournée vers le verre, le transparent, l’écran.

What ? L’ouate caressante se meurt en masses.
La lumière passe et domine l’espace.
Le gris sans cris s’ouvre au blanc jauni, au rose éteint, au bleu lavé.
Se laisse traverser de lents barbeaux noirâtres…
Le ciel se fait théâtre au-dessus du théâtre.
Théâtre d’opérations muettes et secrètes…
Je fais corps avec cet organisme gigantesque. Ciel.
Les nuages respirent, soupirent, expirent, inspirent.
Accélèrent leur marche, poussés par l’invisible.
Se séparent, se retrouvent, s’évitent, se superposent.
Caressent, lèchent, ce bleu qui s’immisce entre eux.
Comme un sourire ultime.
On voudrait danser avec eux, les embrasser, s’ébattre dans l’ouate…

What ?
Bruit du bois, carillon du clocher, toc,toc !
Descendre, il faut descendre, rejoindre les marcheurs.
Qu’on a vus, minuscules, entamant leurs journées.
Fin du guet, sans hâte, vers où ? What time is it ?